Sobre los musgos ciegos.

Tropezaba el verano en las higueras.
Se caía,
de bruces,
por las calles
agobiadas de insomnios y sudores,

resquebrajaba el vientre a los granados,

acechaba,
detrás de las glicinas,
laberintos de umbrosos corredores.

Las persianas de junco,
maniatadas,
custodiaban
celosas
el desnudo letargo de balcones

y
junto a la vereda de ladrillos,
con los morros jadeantes y sedientos,
desataba su furia el viento norte.

Los filos del presagio herían la siesta,
excavaban los ecos del silencio,
enarbolaban voces,

oxidaban bisagras solitarias que llamaban mis pasos hacia el huerto
donde el aire agitaba la memoria de ingenuos jazmineros,
aturdidos por astillas de soles

para dejarme así,
desamparado,
detenido sobre los musgos ciegos que mutilan las pieles y los nombres

una estatua de sal frente al visillo
mirando esa figura arrebozada alejarse
despacio
entre las flores.