Estirpe de ternura.

En la fragante hondura de sus trenzas la noche enmarañaba enjambres negros
y se ahogaba la luna,
inocente
y descalza,
sobre la fina seda de su cuerpo.

La risa de velamen despeinado en las lenguas salvajes de los vientos
era un gajo de sol,
una cascada rompiéndose en el borde de las piedras
y cayendo después
como llovizna
por la dura raíz de mi silencio.

Aturdía la casa con sus manos,
con el hilo
y la aguja
y las harinas floreciendo en el pan desde el esfuerzo,
con el verde linaje del geranio repetido en los tiestos,

con la áspera obediencia de toronjas desgarrando dulzuras escarchadas
por mandato del fuego,

con su voz transparente,
con sus ojos,
con sus párpados casi avergonzados
ocultando la sed de sus misterios,

con sus labios de lava
o de rocío
fecundando los besos
que iban deshilachando la ternura hasta agrietar los cuencos
donde ardía,
sin pausa
y para siempre
el aluvión tenaz de mi deseo.