De vino y soledades.

Como hormigas o musgos o intemperies,
como higueras agrestes,
trepaba su desnuda lejanía las secas estructuras del misterio

y su sombra era un grito de ceniza,
una huella en la hierba,
un dolor amarillo llamándome en el viento.

Para destruir su exilio agazapado,
entre las hierbas rotas del silencio que hilaban mis despojos de cordura,
entre las llamas ebrias de mi infierno,
entre furias de niebla acibarada
y aullidos
hacia el flanco de los truenos
mi pena,
estremecida de nostalgia,
recorría crepúsculos sin tiempo.

Entonces,
por la sangre,
por los huecos,
inhabitando un aire de cipreses,
su imagen de ternura espiralada desandaba los pasos polvorientos,
encrespaba las uñas del sollozo
y rasgaba los bordes de la luna en las fauces abyectas del espejo.

Prisionero de vino y soledades,
en el mapa agrietado de mi lecho,
noche a noche buscaba su comarca de besos borrascosos
y arcilla como fuego.

Condenado a la vida por la vida,
reclamaba extinguidos calendarios,
transgredía los cauces del regreso
y mutilaba urdimbres de memoria con astillas de sueños.