A manera de prólogo.

Ni las velas al viento
ni un puñado de barcos

ni corceles de muerte en las arenas
ni el ávido aguijón en los ijares

ni alabardas agudas agitando pendones
ni corazas compactas
ni sombras de morriones oxidados

ni arcas voraces
ni puñales sucios
ni racimos de cruces implacables

ni la sangre perdida para siempre
ni el idioma robado.

Esta es la historia fiel de otra conquista

de ciegas migraciones incesantes
sin cédulas
ni crónicas
ni filos,
sin cantos erizados.

De anónimas derrotas omitidas
que enarbolaron sueños a mansalva
para anudar los cabos de la vida
ante el reverso cruel del desarraigo,

de fracasos desnudos,
de fatigas
legándonos sus soles de nostalgia,

los ecos de sus voces desde el tiempo
y el nombre de su estirpe
retoñando
en medio del dolor y el desamparo
sobre todo si aún somos la memoria encendida,
si aún acude a los párpados
el incendio de jarcias y velámenes
iluminando el cielo
en el ocaso,

sobre todo si no sabemos dónde
se diluyen los huesos primordiales...

qué tumba,
qué terrones,
qué rocíos
acunan su silencio amortajado.