Holocausto del viento.

Las fiebres eran ácidas.
Sobre su piel de insomnios y delirios,
remolinos de fuego amotinado lloviznaban violencias de temblores,
hincaban aguijones de condenas amargas

y en la espera
agrietada por collados de lenguas andrajosas,
negras copas de voces como espinas
suplicaban el agua.

La antigua sombra antigua entre las sombras desgreñaba su polen de cristales,
afilaba perfiles cenicientos,
desvelaba las lámparas,

congregaba miradas de miedos en desorden,
retenía su pulso desvalido con ramajes de garras.

El hijo que viajaba en su agonía la hechizaba con lunas transparentes,
la desterraba al hueco de su entraña,
la llevaba hacia sí,
médula adentro,
deshabitando un sueño de amapolas por submundos de larvas.

Y derivó en su sangre a la deriva,
hacia donde el silencio mutila las raíces de todas las palabras,
hacia abismos de esperas sin memoria,
hacia la luz naranja del origen,
hacia el azogue de ojos amarillos que devora distancias.

Por la desnuda huella del misterio la muerte era una arista,
un contraluz de párpados abiertos,
una certeza,
un llanto,
una plegaria,
el eco de un jadeo sin destino
y un aroma a violetas encendidas destrenzando sus trenzas

en la almohada.